Руки грязные. Мысли тоже нечистые,
И в глубинах души угнездившийся страх.
Мы — не те, к кому нас по ошибке причислили
Мы — из ищущих истину в лживых словах.
Снова взгляд пустых глаз в потолок изолятора,
И усталость, на миг промелькнувшая в них.
Чудеса единения факта и фактора,
И блаженны все те, кто их не постиг.
По бумаге цепочками рифмы несвязные,
Порожденье мигрени, а может — тоски,
С нами те лишь, кому это место указано.
Те, кто близок — безмерно от нас далеки.