Хлопнул ластами - вот так номер!..
Догоремши, стоит свеча.
Утром жив был, а тут вдруг - помер
С горя. Или же - сгоряча.
Ну, обмыли. Всё чин по чину.
Затеплили опять свечу.
Ладно. Помер... А в чём причина?
Мне б спросить бы... Но я молчу.
Вот пропели "За упокой" мне.
Я обвыкся уже чуток.
- Поперхнулся своей строкою... -
Вдруг доносится шепоток.
Поперхнулся? А ведь и верно!
Помню: кашлянул и... затих...
Ясный перец: писал я скверно,
Безответственным был мой стих.
Знал, конечно, что я - не гений,
Но упрямо себе строчил.
Мне казалось, что в море хрени
Хрень моя - как свеча в ночи!
А теперь я, конечно, вижу,
Сколь творенья мои плохи.
В общем, если б я, братцы, выжил -
Я б зарёкся писать стихи.