Мне немного поднадоело
доводить себя до предела,
зажигаться и тухнуть, как спичка -
во мне умерли все истерички.
По ночам умирают поэты,
И плавцы умирают летом,
по утрам умирает лень,
и усталость потом весь день.
Умирали бы лучше дома
под раскаты шального грома,
нет же всем так хочется в ней
словно в склепе в душе моей.
Превращают меня в театр,
где на главную роль я же взята
не в одну, во все постановки
в разных масках актер я ловкий.
Каждой роли сплошная отдача,
а мне новую маску, на сдачу,
я, конечно, не против, но все же,
кто же я, а кто сменная рожа?