В провинции бывают дни -
Провинциалы их не замечают -
Идешь, косишься на огни,
… Которые, чуть вечереет, зажигают...
В такие дни так хочется бродить
По старым закоулкам детства,
Бездумное очарованье длить.
И в даль забытую глядеться...
Вот здесь, рвала я одуванчики для мамы.
Вот здесь, в траве, мы делали "секрет"
И строили на "до обеда" планы
С мальчишкой. Ему четыре было. Мне - пять лет.
Осколок от бутылки, фантик от конфеты -
Раздвинешь тонкие травинки, пальчиком потрешь,
И в черноте земли блеснет нездешним светом
Волшебного предчувствия еще немая дрожь...
Потом, моих забав напарник - Рыжий -
Стал грузчиком. И много пил.
И умер: толи - водка, толи - грыжа,
Но в детстве, очень милый мальчик был...
Вот тут я топала по пыльному асфальту,
Любуясь лаковым отливом башмачков.
И все пыталась вникнуть в слово "сальто" -
Казалось, это дужки от очков...
Еще, я думала, что пишется "мурщина" -
У нас был кот. Самец. Мур-Мур.
На дедушке "спинжак" - ведь он надет на спину?
А мама все не ехала... И я гоняла кур...
В провинции такие дни бывают...
Прожитых лет, тиски, разжавшись, тают.
Из милых логике цепочек выпадают звенья.
В такие дни - у Детства День рожденья...