Каждым воскресным утром,
Как с неба – колокольный звон.
К заутренней, народ зовет.
Народу тяжко. Он с похмелья.
Да, веры нет, да и желанья.
Свинцом осталось в поколениях,
Тех – прошлых, что получше нас.
Нет веры, ни во что! И, не в кого.
«Остывших», захватила – алчность.
Забыл народ, что завещал Господь.
И только гордо реет знамя!
«Мыслителей», но разного калибра.
Как жаль, что цвета белого оно.
Идут куда-то. Может быть сдаваться?