***
Воды отхлынули, как в Макондо.
Канал – и грести, как в равнинные волосы сверху – гребенка.
Скрип качелей сильнее прогнувшего небо гонга,
Ничего нет сильнее твоей руки и руки ребенка.
Лучше белых отар, и сухих улиток,
И изрезавших горные склоны речек,
Виноградного гостя в тени малахитового,
Ловких рук арамейских на верблюжьих уздечках,
Лучше свитков иных, генуэзского зноя,
Громче гулкой воды нидерландских приливов –
Ты! И под звёздами нет покоя,
Пальцев каменщика эти мои кропотливее!
800 где-то раз эти очи могли бы сгореть любовью,
Восхищением Ноя, молчанием мудрых животных.
…По каналам грести и искать другого,
Отражениями умножая подобных.
И отстать… До моста, до “дожить бы”,
Старости ям и ломкого сорго…
И – либо вброд, полыхнув, переходит Георгий,
Либо Джек - на мосту - Потрошитель.
9 июня 2012.