Поэзия - не техника, но стиль,
и, если в сердце грохнулся костыль,
разбивший крынку неба, облака,
то вот тебе, поэт, моя рука!
Кровавое разлилось молоко
по бритве горизонта далеко.
Господь - с войны пришедший инвалид,
как пёс голодный по утрам скулит...
09. - 11. 06. 2012