***

Не будет никогда песни,
Не будет никогда стиха,
Для всех универсального,
Такого чтоб на века.
 
И это словотворчество.
Изящная игра.
Победа одиночества
Обитель дурака.

Всё это не для вас, увы,
Всё это для себя,
И мои бледные миры,
Рождаются знобя.

Насколько мелочен поэт,
Настолько мелок я,
Но, кто способен силуэт,
Очерчивать паря?

Кто может музу подозвать,
Бутылкой поманя,
И ручкой как иголкой сшить,
Свой образ сентября?

Кто может смысл усмотреть,
Где смысла будто нет?
Ночами долгими сидеть,
Не видя божий свет.

Таков и есть мой дух,
Такой и есть поэт,
Имеющий свой нюх
И из тоски скелет.