Кто-то пишет о природе,
Про чудесный, дивный лес.
О безоблачной погоде,
Граде сказочном чудес.
Кто-то пишет: Я люблю Вас!
Сказка странствий, ласки, рай...
Почему же я, волнуясь,
Все пишу про жизни край?
Неужели подсознанье
Так предательски звучит?
Или кризис наступает
И стихами излечим?
Я хотела бы про тучи,
Снегирей, пушистый плен...
А меня опять же мучит
Осознанье перемен.
Может, вылечусь однажды
От бессилия понять:
В реку мы не входим дважды
Необъятное объять.