Не пишется, не курится, не спится...
И надоел белёсый небосклон...
Какая-то взъерошенная птица
из-под куста вспорхнула на балкон...
Что вспомнилось, то сохранит в секрете
июньский вечер северных широт...
Мой запоздалый вздох проказник-ветер,
играя, к лукоморью унесёт,
И будет над волною он носиться,
мой вздох из незапамятных времён...
Не пишется, не курится, не спится,
и надоел белёсый небосклон...