Всё поделом - я это заслужила.
Рубцы, ожоги, шрамы на душе,
Истерики, натянутые жилы.
И сердце-филин (крупная мишень)
Мне ухает: "Присяжный беспристрастен...
Всё лучше, чем, смирившись, гнить живьём
И знать, что лишь о Нём скрипит фломастер,
И тени капель по стеклу – о Нём…
Отчаянье не излечат чернила -
Не вместит лист всей скорби о былом.
Сама не сберегла. Не сохранила
Свою любовь. А значит: поделом!
Всё поделом!" Когда же утро казни?
Когда же пуля пропоёт виску,
Что нет на свете ничего прекрасней
Его рыжеющих ресниц и острых скул?