Что так горько мне, цыгане,
что так грустно мне, ромалэ,
за осенними дождями ждут крутые перевалы,
а за ними ветер чуждый,
проникающий за ворот,
я свободен и не нужен мне большой холодный город…
Там не ждут моей гитары
и не слышат моих песен,
мир, в котором не любим я, стал душе безумно тесен…
А любовь, как жеребёнок,
убежала в чисто поле,
что так больно мне, чавалэ, догонять её на воле…
Две звезды по небу мчатся,
и одна из них – зазноба;
а влюблённым ночью снятся – поцелуи да дорога…
Где же счастье то, цыгане,
у кого храпит под боком,
ах, играй моя гитара, плача в сердце одиноком…