Где-то в Париже, на Шанс-Элизе
Красивый цветок шел подобно грозе,
Мужчины стекались к ее каблукам,
С асфальта молясь неизвестным богам.
Ветра развевали ее паруса,
Парфюм доносил искушенье носам,
Другие цветы засыхали в гневу,
Считая, что им только место в хлеву.
Однако дороге конца нет и края,
Цветок понимал, что и он засыхает,
В отчаяньи тускло смотрел он под ноги,
Надеясь, что там хоть увидит подмоги.
Дорога закончилась, ссохся цветок,
Сорвался внезапно тот сон-лепесток.
Но снова в Париже, на Шанс-Элизе
Красивый цветок шел подобно грозе...