Июнь нескромен, юн, безус
и так дождливо бесшабашен.
Опять с грозой играл он блюз -
и в блёстках молний был отважен.
Запутал нитями дождя,
как повиликой, мои косы.
Остановил, проник в меня
мелодией печальной, слёзной.
Сегодня нам не рвал зонты
беспечный друг июня - дождик,
а пел мелодию любви
и мне, и рядом всем прохожим.