Ты пишешь мне, что, мол, скучаешь очень.
Как никогда, никто и ни за что.
А я тебе пересылаю осень,
И телефон не вынимаю из пальто.
Ты пишешь мне про свернутые горы,
Про океаны вброд и про звезду с небес...
А у меня летят к чертям рессоры,
Мне бы напиться. Мне не до чудес.
Ты пишешь мне. Мне раньше не писали.
Я удивляюсь твоей образности фраз.
А меня рвет моими же мечтами,
И ну никак в них не добавить нас.
23.04.12