НА ФОНЕ
И снова слякоть на дороге.
И снова грусть струит во мне.
Стою печальный на пороге
какой-то гнусности во вне-
зависимости. Знаю сложно
понять наветы сентября.
Не потому ли осторожно,
виски морозно серебря,
он золотит леса и веси,
развесив думы паутин.
Рисуя, распевает песни
на фоне красочных картин.
НЕ СЛЫШУ СТИХОВ
Опять невезение свищет
в лесу, проводах, на сосне.
Удачу, наверное, ищет.
И вновь притаилось во мне
оно на кудрявом рассвете,
упавшем зарёй на кусты.
Печалью, окутав Поэта,
наградами кружат листы,
опавшей печалью осенней
на утреннем звоне ветров
из давних прозрачных мгновений
с завидной сноровкой воров,
укравших за ночь позолоту
с прозрачно-студёных лесов.
Все выбрав осенние квоты,
не слышу я больше стихов.
ОСИНОВЫМ ДНЁМ
Гуляя по полю печали,
гляжу я в осеннюю даль,
где песни вчера отзвучали,
повисла седая вуаль –
туманная память полоской
тянулась из лета ко мне,
задумчивой странностью плоской,
сверкающим словом на дне
оврага закрытого с юга
от ветра осиновым днём
качалась полдневная вьюга
с калиновым в холод огнём.
Казалось, плясали деревья.
Ныряя в белёсый туман,
летели, как будто бы перья
без птиц, неживой караван,
рисованный памятью лета
по мокрой бумаге. С листа
слетали слезинки Поэта.
Молитва звучала с креста,
подгнившего осенью этой
на стыке иных падежей,
упавшего грустью рассвета
с крутых на Руси виражей.
Я видел пространство покоя
на грешной Земле, а туман,
скрывая огрехи раскроя,
стремился в звенящий обман
на стрелку забытой тревоги,
под аркой забитых пустот,
с которыми были вы строги,
строги на излёте красот,
осыпанных инеем листьев
под вечер осенней зари,
которую звёздами чистят,
махая крылом глухари.
В ЛУЧАХ ЗАКАТА
Когда осенняя прохлада
ложится золотом на лист,
вручая первые награды
за ветреный осенний твист,
мне хочется взлететь на крыльях
в прозрачность осени густой,
где золотой витает пылью
моё желание в пустой
избе не позабытой Богом,
хотя давно её уж нет,
и я ночую вновь под стогом,
смотрю я в небо на просвет
невидимый в лучах заката
сияет лёгкий лунный диск.
На нём торжественные даты
давно уж выбиты. А днём,
оправданный без оправданий
мне помогает быть собой.
И в день осмеянных свиданий
признаться может не любой
в любви к осеннему разбою
и к увяданию степи.
Подобно странному изгою,
я к самому себе в пути.
Фото - автора