У Бога он просил защиты,
у ангелов молил любви,
но облака свинцом налиты,
беременны дождём кули.
Он снова ползал под иконой:
прогнулись тело и душа,
но в чёрной пене небосклона
таилось лезвие ножа.
Стальной, остервенелый ветер
валил столбы и палисад,
и огонёк, что был так светел,
угас, и нет пути назад.
И вот, на горизонте сером
- блеск, леденящая заря,
но он уже: слепец, без веры,
уже не раб близ алтаря.
Не многие дойдут, и станет
тот час предсмертным, роковым,
и горы сгрудились в молчании,
сбирая предрассветный дым.
Слепому кажется – дорога,
то – не дорога, косогор,
не видит он в дороге Бога,
а тот глядит давно в упор.
12 июня 2012 г.
С-Петербург