Вроде бы всё пока складывается
в сером омуте моих дней...
Только всё чаще на кладбище...
только всё меньше друзей...
Вроде бы всё размеренно,
можно жить и творитиь ещё можно,
почему же теряю уверенность?
Отчего на душе тревожно?
Вроде бы всё идёт плавно
в сером омуте моих дней...
отчего же так хочется плакать,
встречая хороших людей?
Отчего же душа замирает,
забываюсь так среди них,
что порою не ощущаю:
вечность прошла или миг?