На одной стороне Васильевский остров,
Караблик на шпиле.
Серебристая мгла над Невой.
На другой стороне
Сырая могила у теплого моря.
Чужая земля, ставшая все же родной.
Между ними плывет,
Над морем забвения
Поэта душа.
Царапая воздухом кожу.
Ни Волгалла, ни Стикс,
Не иные приюты
Не примут её,
Поскольку поэты не люди.
Их души стучат
Живым в уши,
Лезут в глаза
Строчка за строчкой.
Заставляя сердца кровоточить.
И их смерть всегда многоточие.