Как-то летом собрались мы с братом к бабушке съездить. Она жила далеко от нас, в другом городе. Можно было послать телеграмму, сообщить о приезде. Мы решили сделать сюрприз: приехать без предупреждения.
Поезд приходил на вокзал рано утром, часов в пять. Будить никого не хотелось, поэтому мы пошли пешком через город. Погода была замечательной, настроение прекрасным.
Ещё издалека мы увидели бабушку. Она копалась в большой цветочной клумбе, которая была разбита под окном её квартиры.
Мы ярко представили себе, как она обрадуется, увидев нас.
- Саш, пойдём побыстрее.
- Мы и так почти бежим, - ответил мне брат.
Это правда. Я всегда чувствовала себя полностью защищённой, когда находилась рядом с ним. Окружающим казалось, что я – его девушка. А он – высокий, статный, красивый – считал, что так и должно быть.
Мы знали, что
была война. Давно…
Мы знали,
что два сына нашей бабушки погибли на этой войне.
Осталась в живых дочь, наша мама, и это воспринималось родными как чудо.
Солнце золотило бабушкины волосы. Она ловко орудовала тяпкой. Молча приблизились мы к клумбе. Стали ждать, когда она увидит нас и удивится.
Бабушка выпрямилась. Мы улыбались.
- Сашенька, сыночек, вернулся!
Сейчас я – пожилой человек. Эти слова живут во мне, свернувшись беззащитным клубочком надежды на невозможное.
Они жгут меня. Больше никогда не приезжали мы к бабушке без предупреждения. Но всегда знали, что Саша – гораздо больше, чем внук…
Темнеет краска, забор ветшает,
Родник мелеет, спина болит.
В тебе живёт тот самый Саша,
Который на войне погиб.