Поэт не может заболеть,
Плохой, он никому не нужен,
И за него ведь некому гореть,
Убогий стих, как автор, никому не нужен.
* *
Над головой беленый потолок,
Глаза не видят больше ничего,
Хотя бы неба маленький кусок,
Но неба блики, может, для чего?
За мной пришли, раздели до гола,
Одели длинную рубаху,
И я подумал, была, не была,
Не быть бы шваху.
Меня везли по гулким коридорам
И я глядел в беленый потолок,
Туда, где жизнь покажется мне вздором,
Что впереди? какой свершится рок?
Глаза и так почти чужие,
Хотя и на моем лице,
Я вижу блики голубые,
Ура, и белый свет в конце.