На жёлтом небе полоса. И серы тучи.
Вдали чуть сумрачно, закат похож на мёд:
Такой расплавленный, торжественно-тягучий…
Такой безжалостный, в глаза и сердце бьёт.
Лимонным соком боль течет из раны.
Кривится зеркала отточенный овал,
Уставший отражать конец нирваны
И вдребезги раскрошенный бокал.
Нет, мне не жаль расколотой посуды!
И даже рук, опущенных на стол.
Жаль одного - не сбыться больше чуду:
Нас много, а оно – одно на сто…
Сто тысяч лет, сто тысяч столкновений!
Сто тысяч крыльев и, возможно, мук…
Я так хочу обнять твои колени
И целовать тепло любимых рук!
Но чудо – всё: закончилось! Сгорело!
Пью с мёдом пополам лимонный сок…
Нет, мне не жаль расколотого тела.
Жаль одного: что в грудь, а не в висок.