Мысли давно не вяжутся,
В ладный рифмованный строй,
Я не пишу, да и надо ли?
Ведь не поймёт другой,
Что у меня за пазухой
Финка иль медный грош,
Пелёнками истина рядится,
Разве воспримут всерьёз?
Пророков в своём отечестве,
Не урожай поди,
Лбом упереться в Библию,
Что же там впереди?
Спят за горой высокою,
Крылатые дудари.
Я побывал там давеча,
В усмерть пьяны они.
Что уж, пора выкапывать,
Может топор войны?
Строки бывают штыка острей,
Если талант –пиши.
Знаю, кому не придут взахлёб,
Мыслей моих клинки,
Пусть крепко спят за высокой горой,
Крылатые дудари.