На покрытой толем крыше,
уже тает солнце
и засыпают летучие мыши.
Когда-то давно,
я мечтал стать художником,
но быстро вырос.
Эскиз не вышел,
на тебя не похож,
очередной лист бумаги
смят
и кинут на пол.
Фарфоровый чайник
заставляет задуматься
о своих истинах,
а строки признать
пустыми
и неосмысленными.
Ну и ладно.
На часах 5:17,
ты в моей голове –
а я не хочу
прощаться.
Не могу тебя вытурить.
Повод остаться
зимой – холодно,
а летом...
я еще не придумал,
да и надо ли?