Такие дела, брат. Я вырос за эту зиму.
Уже не подросток... А зрелость еще не скоро.
И, пусть неуверенно, но я распрямляю спину,
И, верно, ссутулюсь, когда мне будет за сорок.
Тревожно на вкус пробую сладкий воздух.
Впервые весна мне кажется проходимой,
Но непроходящей... Я чувствую не-свободу -
И это тоже выравнивает мне спину...
И я уже знаю, что я ничего не знаю,
Что меры мои неточны, неоднозначны.
Мне грудь наполняет ветер дыханьем мая,
Но крылья мои малы еще и невзрачны...
А тяжесть их зреет, во мне набирает силы...
Я туго взрослею - иду через собственный кокон.
И вот надо мною цветут, розовея, сливы,
И песни летят из распахнутых настеж окон.
И сердце во мне стучит колокольным звоном...
Я вырос за зиму, и от того не легче,
Но радостней: я наполняюсь звучаньем новым
И расправляю свои - вдруг могучие - плечи.
(9. Июнь.2012)