На пути во мрак, на пути в астрал,
Кто-то просит пас, кто-то бросит трал,
А толпа внизу, а толпа вдали
То впадает в сон, то палит в Дали.
Получи свой мяч, собери улов,
Срежь своим ножом острия углов,
И достигни дна серебристых дней.
Поступай тогда, как тебе видней...
От ветров скрипит на зубах песок,
Под косой трава испускает сок.
А толпа гудит, превращаясь в пчёл.
Кто-то так сказал, кто-то так прочёл...