Нет грузных слов,
И их значение кануло в лету.
Поломан счетчик бешеных снов;
И тлеет сигарета за сигаретой.
На стеллаже пылится старый портрет,-
Он от сырости томно желтеет.
Казалось бы, прошло каких-то 30 лет,
А его осень по-прежнему греет.
Человек мирно замер у немого камина.
В груди пульсирует больная рана.
Взяв в руки лист и багровые чернила,
Пишет новый портрет "Родная Татьяна".