Ей скоро восемь десятков. Дом её полон теней. Днём они застывают плесенью на стене, но ночь растворяет плесень – и тени приходят к ней. Она начала забывать, что существуют и те, кто не / тени. Ночные гости возятся в темноте - и темнота отступает, сама превращаясь в тень… Вот – тень нелюбимого мужа, а рядом, в углу, вон те – самые страшные тени: её нерождённых детей.
Каждую ночь она в страхе ждёт их в урочный час: захлопнуть бы двери в память – но не найти ключа. Тени безглазо смотрят, тени всегда молчат… Лучше бы проклинали – истово, вгорячах, лучше б грозили адом… Но что ей какой-то ад! Ад – у её изголовья, где каждую ночь стоят тени отвергнутых ею – длинный безмолвный ряд. От них не спасёт молитва, больница, петля и яд…
А под окнами ходят люди в будничной суете, не зная, что где-то рядом, путая ночь и день, проживая тысячи жизней с тысячами смертей, она сама постепенно превращается в блеклую тень…
13.06.2012г.
Картинка отсюда: http://album.foto.ru:8080/photos/pr0/20877/1484942.jpg