Заколосится поле рожью,
Поспеет и пшеница,
И мошек вскормленные рожи
Вновь будут веселиться.
Ах, лето красное мое ты!
Созреешь все до лени
И, продолжая перелеты,
Оправишь всех нас к фене.
Стерню не очень-то охота
Топтать в дожди под осень
И шлепать лужами болота
На стареньком покосе.
Куда приятней ткнуться носом
В цветочные просторы,
Иль пробежать по травам в росы
Под птичьи переборы,
Или пчелой лохматой с жалом
Нектары пить хмельные
В сиянье солнечных пожаров...
Да мысли все дурные...
Так пусть хотя бы комбайнЁры
Всю соберут пшеницу,
Чтоб с Турции нам помидоры
Зимой не стали сниться.