Бывает проза как поэзия
А правда вовсе без одежд
Но Боже мой,ходить по лезвию
Так и несбывшихся надежд
И сочинять стихи как музыку
Под звон многоголосых лир
При этом сохранив иллюзию
Что совершенен этот мир
И накликать беду пророчеством
Опять оставшись не у дел
И спать в обнимку с одиночеством
Таков поэтов всех удел