Кружит июнь метелью тополиной.
В пуховых буклях пыльный душный город.
На подоконник веточку жасмина
Положит тот, кто так преступно молод.
Все ей одной: серебряные росы
И мириады звезд ночной Вселенной.
Хоть ввысь взлететь бесстрашным альбатросом,
Хоть вниз упасть, пропав в пучине пенной.
И каждый день, как будто миг короткий.
И каждый выдох, будто на пределе.
Бушует шторм, и двое в утлой лодке.
А над землей пуховые метели.