Больно, больно метаться с собою самой, говоря, –
Что печалится день, не пришпорит, не гонит коня.
От напрасных желаний сакрально горящих костров,
До волшебного трепета мыслей, порывов и слов.
Не весенний день, нет, а чуть раненный в утренний след.
Он впервые взял паузу, и покосился на свет.
Может, хочет его срисовать? Стаять, слиться, сбежать?
Чтоб наивным вопросом никто не посмел удержать.
С кем ты, день? Что творишь, почему, для чего и зачем?
Был обещанным свыше, а вот – завершился ничем.
Ты возьми - укради, напугай, научи, позабудь…
Пожалей… ну хоть что-то, а только не так – как-нибудь.
Не пускай меня в вечер! И в ночь – не пускай, задержись!
Ты ведь разный – слепой и отважный, похожий на жизнь.
Черно-белый, цветной...
Продувающий душу насквозь.
Не бросай меня, день, возвращайся как утренний гость.
Я тебя повстречаю, дорогой широкой маня,
Я тебе завещаю весь свет своего фонаря,
Забирай, не пугайся, страдай, постарайся гореть.
Постарайся простить, это лучше, чем взять….
26.04.12
***