На запад проводив вечернюю звезду,
Земле поклоны бьёт мой заступ, вросший в руку.
Горячие лучи, раздробленные плугом,
Как золотая кровь, стекают в борозду.
Тропу из утра в пасть пылающего дня
Разметила роса, а жаворонок чертит.
Но синяя ладонь, коснувшаяся сердца,
Студёна, как родник, лепечущий в камнях.
Мой всадник невесом, не шпорит и не бьёт,
Плетёт венок минут - последнюю к начальной.
Велит душе расти, как травы, вертикально,
Переводя себя из плоскости в объём.
День догорит дотла. Звезда досмотрит сны,
Прольётся на поля в коричневых заплатах,
И небо скажет "тпру..." и наградит закатом,
Бесшумно соскользнув с просоленной спины...