***
Вам, друзья музыкальные, впору признаться:
вспоминаю мои роковые пятнадцать...
(этот юный скрипач, на два года он старше...
как мне спрятаться - взгляд ожидает ответа...
забывая о нотах, он смотрит - мне страшно...)
В глубину пропустите - третья буду я флейта,
пробираюсь, спеша, нахожу своё место...
снова словно сижу в середине оркестра
и боюсь пропустить своё время вступленья...
Старый сон... и забытый во время взросленья...
В лабиринте проходим вторые пятнадцать...
Тесно, узко - бреду, и не след запинаться...
А обрывки мелодий, возникших когда-то,
незабытые, ждут как случайные даты,
где оставила музыку? - тихо, пустынно...
и во мне замолчала она и застыла...
Я фрагменты пространства в одно составляю...
ледяные они, от дыхания тают...
и боюсь пропустить своё время взросленья...
Жребий выпал - напрасны, пусты сожаленья...
Незаметные, мчатся другие пятнадцать
а весны не дождаться, за ней не угнаться...
Оглянуться нельзя - это сильное средство -
на спиральном витке повторяется детство...
Только быть на плаву, не сезон углубляться...
Словно рыба во льду, проплывают пятнадцать...
И, - считай-не считай, - пропускаю вступленье...
Скрыть ошибку... в забвеньи моё избавленье...
Глыбы камня и льда застывают над снами...
Гул финальных аккордов... Изверженье... Цунами...
янв. 2011