Мне сказали, что всё неважно: будто главное - преподносить.
Но я ручкой черкаю отважно, плавлю пальцем клавиатуру,
Я ванильная, старомодная - вот такая моя натура,
Я прекрасное, доброе, вечное не хочу в унитазе топить
И пишу беспредельно ритмически, безотходно и без халтуры.
Что останется после поэта? Испещрённый буквами лист.
Будет солнце лучами жарить, испаряя из кожи пигменты.
Я хочу пронести сквозь будни килотонны этого света,
Я поэт, я раба бумаги, я не клоун и не артист.
И мой Бог упакован в рифмы,
И люблю я его за это.
23.49 ночь 09.06.2012
Москва
© Marianna Zoia