Мне предписано в этой мирской тиши
Быть собой (ли?). О чем-то мечтать, грешить
На генетику сердца, своей души,
Что воспитана второпях.
Как все. Мне писать (о своих ли еще?) мечтах,
Разгребая завалы в чужих шкафах,
Разрывая артерии зла в клыках,
Продолжая с надрывом жить.
Утешать эту боль, что бурлит вокруг.
Искупать каждый твой и чужой испуг.
Успокаивать дрожь своих нервных рук.
И, смиряясь, смирять весь мир.
Мне ходить по ночам в перепутьях лир.
Исковеркать свинцом свое тело - тир.
Мне приказано было. Но... Нет. Прости.
Так не будет уже, Мой друг...