Мысль изреченная есть ложь.
От этих слов бросает в дрожь.
Кругом вранье и лицемерье,
Лукавое, неискреннее мненье?
Где правда до сих пор плутала,
Пока на уши волн не нагоняла?
Таилась где-то в подсознании,
Искала истину в молчании?
Хотела светочем явиться,
К сердцам людей скорей пробиться?
Кто ж нереальное пророчит,
Людей доверчивых морочит?
Так утомила нескладуха,
Что стала слушать всех в пол уха.
Не стала верить никому
И доверять лишь своему уму.
Но вот написанное слово,
Оно что, тоже вне закона?
Здесь поэтический просчет,
У Тютчева нет ничего на этот счет.
Но истину открыл Высоцкий,
Поэт-бунтарь, в сужденьях жесткий.
Он с правдой ложь соединил
И ни одной не нахамил.
И ложь, и правда без одежды
Внушают равные надежды.
А если ложь чуть приукрасить,
Подтяжку сделать и лицо подкрасить,
Текст прочитать с бравадой
И сопоставить это с правдой?
В подмене трудно уличить
Того, кто хочет безмятежно жить.
А правда прячется в сознании
Не уличенного во лжи создания.
И каждый выбирает, кто милей,
Пушистей, чище и белей.
Кто хочет быть обманут – будет.
Он не считает, что себя неправдой губит.
А тот, кто правдою увлекся,
С трудом за равноправье бьется.
И Тютчев, и Высоцкий, оба правы,
Такие вот у современной жизни нравы.