Я иду полями по росе медовой,
Месяц горбоносый освещает путь...
Я сегодня юный, как валет бубновый,
И спешу до милой - по девичью грудь.
Фетровая шляпа, чёрные штиблеты
И пинжак кондовый - вточь английский фрак...
Мне какой-то голос, вроде б, филин это,
Прокричал раз двадцать, чтоб зашёл в кабак.
Я ли раньше не был пьяным по субботам,
И с плеча небрежно не дарил тулуп?
Я ль не хулиганил , не был дон-кихотом
И бывал с похмелья с женщинами глуп?
У меня сегодня страстная натура!
С головы срываю шляпу и парик...
Ах, ты жизнь злодейка - может даже - дура...
И кричу гарсону - "наливай, ямщик!"
Будем же здоровы и, конечно, живы!
Я дойду до милой все-равно на днях...
Знаю, что за это вытянет мне жилы -
Нервная чего-то - будто на сносях.
Если спросит строго , я скажу - "всё враки" -
Мне ль в родной деревне не блюсти фасон?
Подойду я к дому в выглаженном фраке,
С тросточкой и в шляпе свежим петухом.