А ты всё пишешь черновик своих не прожитых желаний,
Заветной цели не достиг, мечты чернеть от дыма стали...
Твоей прокуренной судьбы пол пачки выброшено в урну,
Ведь было небо голубым, а тучи ты же сам придумал...
Пиши, пиши! Кому-нибудь придётся этот бред по вкусу,
А черти не дают уснуть, собою заменяя музу...
Цепочку раскалённых дат твой календарь сожжёт однажды
Ты – безымянный адресат, с душой, запачканною сажей...