Поломаться, но встать на ноги,
Зашивать от порезов руки канатами -
Это что-то совсем из области классики,
Для меня - заоблачной фантастики.
Я не знаю, как я жил до этого,
Я не помню, как я стал поломанным,
И один на один я всю ночь с сигаретами.
Я пытаюсь понять. А внутри только холод.
Нет, я не сломан. Я просто мертвый.
Я мыльный пузырь над крышей.
Нас таких, наверное, сотни,
Или, может быть, даже тысячи.
Снова ночь. Снова соло из мыслей
На расстроенных нервах играет разум.
Я ни разу не стал зависим
От дождей и тугих туманов.
Я ни разу не стал зависим,
Но проклятое чувство долга,
Посмеявшись, пускает в мысли,
Что я сам виноват в холоде.
Мне плевать. Я давно уже умер,
И не раз говорил об этом.
Я, наверное, всех замучал,
Но послушай. Меня же ведь нету.
Я внутри самых страшных тайн,
Я снаружи любой истории.
Я повсюду, я связан молнией.
И от этого я не гордый.