Я на красной бумаге рисую кровью,
И нет, мне не больно.
Мне уже давно не бывает больно,
От простых колотых и осколочных.
Я на белой бумаге рисую линии
Своими мыслями.
Своими бесконечно смешными мыслями,
Как тонкими смычковыми нитями.
И на синей бумаге не видно россыпи
Синяков и ушибов.
Жизненных , знаете ли, ушибов,
От невидимых и до вымышленных.
И на черной бумаге не видно ночи,
Которой боятся дети.
Ведь страшнее, когда взрослые, а не дети,
И боятся не ночи, а яркого дня.