все посылки уйдут к тебе не стихами - соленой рыбой,
может быть, потому что одним океаном меж нами сегодня больше,
или же потому, что пусты все мои спасибо -
пролетая над влтавой уже рассыпаются. скажем, к польше,
не осталось ни слова из образов сонно-пьяных
им вся легкость бытия европейского - невыносима.
ты во мне - клавикордами (то есть дедушкой фортепиано),
но и заревом, полыхающим над умолкнувшей хиросимой.
ты во мне - и началом начал, и финальной кодой,
диким эхом специальной комнаты в ангкор ватте...
выдираю тебя из сердца как шнур бикфордов -
все внутри загорается. плавлю. себе же! - хватит,
говорю себе - хватит, пора прекратить строить замки,
да, я просто акын, напевающий у реки, на влюбленных глядя.
только ночью, когда останавливается наша игра в поддавки и дамки,
я рисую солью морской для тебя записочки без тетради.
ps ... а вода протекает меж тем сквозь горячее сердце акына:
без смотрящего этот мир невозможен. ему - он важнее прочих.
этот странный тандем - это в общем-то половина
успеха при создании мира.
надумаешь строить свой -
позови меня
вольнорабочим.