Пушкину

               

Он гласу времени внимал
И твёрдо знал- всё дело в страсти,
Любил, писал, мечтал, страдал
Какое там без страсти счастье...

Душа поэта - вечный пыл,
Горение в дождь, жара в ненастье.
Кто не страдал- тот не любил,
А кто любил - тот знает счастье.

Из тлена в тлен - реальность грош,
Где мы цепляемся за вещи...
Здесь жизнь- игра, а правда-ложь
И только глас поэта вещий.

Прекрасен Спас - он на крови,
Иуды липкое лобзание...
О,Господи, благослови,
Поэта вечное страдание.

Прощально вспыхнула звезда
И усмехнулась всем - глупышка...
Ну кто сказал, что смерть беда,
Когда была такая вспышка.

Кто прикоснулся - тот поймет,
Судьбу благодарю за это...
Благословен будь тот народ,
Кто помнит своего поэта.