Мечтой прекрасной всё зовём,
Хотя оттенков есть не мало...
И как-то б разобраться в том,
Что наспех на язык попало…
И также о самой Душе
Мы часто вспоминаем всуе,
Взяв, как удобное клише,
Вокруг него своё рисуем.
Из тех же, из расхожих слов,
Ответствует всем на вниманье,
«Любовь» всегда бежит на зов,
Вознаграждая за старанья.
Уж первозданный лик погас,
Раскрашенный до непотребства…
Пусть дышат, даже не про нас,
Избегнув цели наши, средства...