Пустой лакированный чемодан,
он бил себя в дно,
говоря, что он пуст,
и громко катился за мной по следам;
ему не дано, ну а мне – не до «чувств»:
швыряя эскизы, я вновь рисовал,
шагая в грязи по траве и бетону,
он их подбирал и куда-то совал,
сшивая холсты, распрямляя картоны...
Однажды проснувшись в кошмарной ночи
под свист топора над моей головою,
я с ним рассчитаться решил,
но такое! -
он был на замке,
а в желудке - ключи.
_______________________________