От росы серебряное поле, белым паром поднимается туман,
И заря, как рыжий кот спросонья, развалясь, скребётся в гости к нам.
Вот уж солнце выгибает спинку, не спеша на "лапки" привстаёт,
Пробуждает сонную картинку, и ещё секреты выдаёт:
Кто, куда во влажном поле крался, проявит следы-тропинки все.
Сеть паучья, связанная прочно, словно, в нежном жемчуге в росе.