твое атласное касанье...
твой шёлковый, ленивый взгляд.
тобою утро просыпалось
и одевало свой наряд.
потом вприпрыжку, по ступенькам
парило чрез сырой подъезд,
оставив кофе и печенье...
(а он предвидел свой арест.)
он был художник по-призванью.
писал как видел, что хотел.
но кто же знал - непониманье
есть "враг народа" и расстрел.
он сам не знал, за что его...
он лишь просил их дать проститься.
но вместо "ДА" лишь взгляд пустой,
стволы с плеча... и миг
- забыться.