Игорю Сидорову (физику, строителю, автору хороших песен), безвременно ушедшему из жизни - посвящается.
"Люди идут по свету,
Слова их порою грубы..."
И. Сидоров
Я знала парня. Холоден и дерзок,
Непробиваем был он, как броня.
Как прутик ивы, гнул брусок железа,
И взглядом останавливал коня.
Среди ребят он был умнее многих,
Но грубостью бравировал своей,
Как будто это - высший дар особых,
Природою отмеченных людей.
Любил он "жор". Так, выражаясь "смачно",
Тушенку с хлебом кратко называл,
И рылся в Дале. И считал удачей
Тяжелые, "звучащие" слова.
Бродяжью жизнь считал он настоящей,
Она одна была ему сладка.
Любил он "пёхом" брать лесные чащи
И Ухарски сморкаться без платка.
Дороги жизни нас столкнули вместе
В одном походе, за одним костром,
И оказалось, что он любит песни,
И что грустит о чём-то "о своём"...
Охрипшим басом под минор гитары
В свой тайный мир загадочно ведёт,
И древний лес, Колдун седой и старый,
Шумя деревьями, торжественно поёт.
И были в песне Вечность и Безбрежность,
И чья-то Тайна пряталась в тиши...
И было ясно, что скрывал он Нежность
В глубинах насторОженной души.