Полупьяные люди-безумцы, болеют за нашу страну.
Кричат ошалело в воздух, дробя на кустки тишину.
Вокруг сотрясаются стены, и окна в домах дребезжат,
А туши подростков-фанатов, плашмя на дороге лежат.
Полупьяные люди-безумцы, все на одно лицо.
Обвешаны странными тряпками, на пальце блестит кольцо.
В зубах сигарета тлеет, бутылка пива в руке,
Сами еле стоят на ногах, но флаг зажат в кулаке.
Полупьяные люди-безумцы, скандируют лозунги ввысь.
Нужен всего один гол, и все мечты их сбылись.
Но нет, забиваем не мы, очко попадает не к нам.
И куча нелестных фраз срывается к грекам-врагам.
Полупьяные люди-безумцы, в финале печальный итог.
Пал богатырь русский, не переступив порог.
Фанаты гонимые смогом и пивом, что держат в руках,
Способны творить ужас, и в души вселять страх.
И кончиться все может плохо, не ясен их ход наперед.
Кто просто пойдет домой, в кровати уютной заснет.
А кто-то дальше кутить, кляня все вокруг на пути,
Чтоб завтра забыть об игре и опять на работу идти.