Перечитываю строки
Давних стихов,
Написанных
пару лет назад.
Тогда я писала, что через год
Не буду писать,
И, как видите, - не ошиблась;
Стала жить
Другой
Жизнью.
А иногда, честно, -
бывает жаль,
Что исчезла эта
Искра
Придумывать новые смыслы,
Искать красивые рифмы,
Чувствовать мелодию,
Воссоздавать ритмы,
Описывать Словом
своих любимых,
Неидеальных,
Невозможных
до такой степени,
Что хочется
Взяться за голову
И сказать:
"Что же я в них заметила?", -
Стремящихся раствориться,
Убежать подальше
От себя,
от чувств,
Неведомых раньше.
Может, тогда мир был
Проще?
Нет.
Просто каждый относился к нему.
Как хочет.
Реально или нет -
разницы ноль.
Есть мечта? Отлично.
Есть любовь? Открой.
А сейчас мы
Реалисты
До костей
мозга.
Разучились
Смотреть на
Звёзды.
Ведь гораздо интересней
Событий
круговорот:
Твоя дорога -
Вперёд!
И пусть тот, кто рядом,
Крутит у виска пальцем,
Говорит: "Зачем позволяешь
Им
Смеяться?"
А ты
отвечай:
"Ты - иди и пиши
Про несбыточные
Чудеса,
А я - пойду и взгляну
В его
Глаза".